{"id":2447,"date":"2022-03-19T16:47:33","date_gmt":"2022-03-19T20:47:33","guid":{"rendered":"https:\/\/www.spanglishvoces.com\/?p=2447"},"modified":"2022-03-19T17:15:58","modified_gmt":"2022-03-19T21:15:58","slug":"nuestras-locas-ilusiones","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.spanglishvoces.com\/index.php\/2022\/03\/19\/nuestras-locas-ilusiones\/","title":{"rendered":"NUESTRAS LOCAS ILUSIONES\u00b9"},"content":{"rendered":"

Para mi madre, por so\u00f1ar
\n<\/i><\/span><\/span><\/span>otros mundos y conquistarlos<\/i><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Todo inmigrante recuerda con precisi\u00f3n el momento de la partida. La fecha exacta. El mes, el d\u00eda, la hora. Los preparativos del viaje. Las ansias locas de encontrar un nuevo mundo, lleno de infinitas posibilidades. Crec\u00ed en un Per\u00fa sin luz, sin agua, y coches \u201cbomba\u201d que amenazaban con explotar en cualquier instante. A trav\u00e9s de las pel\u00edculas y las series americanas que llegaban a Lima, mis compa\u00f1eros del colegio y yo imagin\u00e1bamos que Estados Unidos era un inmenso parque de diversiones, donde la gente viv\u00eda en casas alucinantes de uno o dos pisos, con techos de dos aguas, terrazas soleadas y jardines verdes, bonitos, con \u00e1rboles que floreaban. Lo que m\u00e1s anhel\u00e1bamos era la posibilidad de ir al colegio con ropa de calle, no con nuestros uniformes plomos, siempre tristes y h\u00famedos bajo el cielo lime\u00f1o y su inclemente gar\u00faa. So\u00f1\u00e1bamos con subirnos a un autob\u00fas escolar de color amarillo que llegar\u00eda puntual al paradero a recoger a los ni\u00f1os de forma ordenada, como en las pel\u00edculas. Para no tener que pelearnos en medio de la pista con otros hombres y mujeres y ni\u00f1os que intentaban abordar el micro o la combi en medio del tr\u00e1fico, con boleteros colgados del estribo, intentando meter a los pasajeros como sardinas, fieles a esa bella mentira de que <\/span><\/span>al fondo hay sitio<\/i><\/span><\/span>. <\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Mi historia podr\u00eda ser la de cualquier inmigrante que deja su pa\u00eds, guiado por esas locas ilusiones que nos impulsan a buscar un mejor destino, sin saber del todo que espinoso y lleno de baches es el camino que nos espera. A unos nos va mejor que a otros. Es cierto. Innegablemente. No es lo mismo llegar con papeles en la mano que como indocumentado. Tampoco lo es cruzar por los cerros o escondido en un maletero que entrar a Estados Unidos por la puerta grande, con una visa de turista, por ejemplo. O como exiliado. E importa, claro est\u00e1, nuestro nivel de educaci\u00f3n, nuestro estatus econ\u00f3mico y todo aquello que traemos en nuestro equipaje de mano, cosido en la ropa, para no perderlo en ning\u00fan instante\u2026 Si estas diferencias las reconocieran los pol\u00edticos que nos gobiernan otra ser\u00eda nuestra historia. Si no nos metieran a todos dentro de un mismo saco roto. <\/span><\/span><\/p>\n

Los rostros que m\u00e1s nos enorgullecen, o que validan nuestra condici\u00f3n migratoria, o que cumplen con la cuota de la diversidad de este pa\u00eds tan pol\u00edticamente correcto, son los de los latinos VISIBLES, aquellos que trabajan en el gobierno, por ejemplo. Y tambi\u00e9n los rostros de los m\u00e9dicos, abogados, arquitectos, empresarios, profesores universitarios, maestros. Pero la gran mayor\u00eda de los latinos y latinoamericanos en los Estados Unidos trabajan mucho y ganan poco. En el campo, en la construcci\u00f3n, en los restaurantes, limpiando casas y edificios, cuidando ni\u00f1os, pintando paredes, vendiendo comida callejera, arreglando carros, o atendiendo a una inmensa poblaci\u00f3n de ancianos que viven en recintos preciosos, inmaculados, que fingen no ser la antesala de la muerte. <\/span><\/span><\/p>\n

En <\/span><\/span>Las locas ilusiones <\/i><\/span><\/span>me fijo en estos inmigrantes, cuyas historias no tienen nada que ver con las experiencias de aquellos que vienen a los Estados Unidos para estudiar una maestr\u00eda, un doctorado. A realizar un posgrado. Sus historias son tan cotidianas, tan comunes y corrientes, que por eso mismo parecen INVISIBLES. Nadie las ve. Siempre es m\u00e1s f\u00e1cil mirar hacia otro lado y no pensar en la vida del mesero que te atiende, en la se\u00f1ora que encarga a sus hijos para cuidar a los tuyos, en las muchas vidas que se pierden en cada cruce fronterizo, o en el joven que se cambia el nombre para que esa jota o esa e\u00f1e de su lengua no cree incomodidad en los paladares gringos. En el libro, los inmigrantes se buscan y se construyen una comunidad alternativa. Procedentes del Per\u00fa, de M\u00e9xico o Centroam\u00e9rica, recrean en alg\u00fan rinc\u00f3n de los Estados Unidos los platos que preparaban en casa, aunque aqu\u00ed no consigan exactamente los mismos ingredientes. Llevan a todas horas una musiquita interior que los devuelve a casa en dos segundos y viven en su lengua con los giros ling\u00fc\u00edsticos que utilizaban en casa hace a\u00f1os y que est\u00e1n a punto de volverse obsoletos.<\/span><\/span><\/span><\/p>\n

Los a\u00f1os crueles de la presidencia de Donald Trump nos han quitado de los ojos la venda de la felicidad. No lo digo s\u00f3lo porque un mandatario p\u00fablicamente tildara a los mexicanos (y por extensi\u00f3n a todos nosotros) de ilegales, drogadictos, criminales y tantas cosas m\u00e1s, sino porque su racismo y xenofobia, su empe\u00f1o por crear un muro inviolable en la frontera entre M\u00e9xico y Estados Unidos, sin respeto alguno por la naturaleza, los animales y los ciudadanos de esa zona, refleja un odio profundo de al menos la mitad del pa\u00eds hacia gente como nosotros que debido a nuestro color de piel, nuestra apariencia f\u00edsica, nuestro acento for\u00e1neo, nuestras costumbres, nuestras comidas olorosas, nuestro espa\u00f1ol, no encajamos en el plan mal\u00e9volo de que el coloso del Norte sea \u201cGreat Again\u201d. Esto nos ha ense\u00f1ado a vivir en resistencia. A abrazar, m\u00e1s que nunca nuestra otredad, a empoderarnos con ella y por ella. A no quedarnos callados por el temor a incomodar con nuestra voz, nuestra presencia. Porque somos INCURABLES, a mucha honra. Y somos muchos, m\u00e1s de 60 millones, y dicen los estadistas que con todos los hijos que tenemos, y los hijos de nuestros hijos y sus hijos llegaremos a m\u00e1s de 111 millones para el 2060. O m\u00e1s. Tal vez m\u00e1s, seg\u00fan los c\u00e1lculos fant\u00e1sticos de Petra Cotes en <\/span><\/span>Cien a\u00f1os de soledad<\/i><\/span><\/span>. <\/span><\/span><\/span><\/p>\n

No es poca cosa resistir con nuestras letras. La literatura, con mayor destreza que otras disciplinas, explora la duda, los titubeos de la conciencia, los m\u00faltiples lados contradictorios de una posible verdad, las indecisiones, los dilemas interiores y los escenarios turbios donde se desintegran las categorizaciones en blanco y negro, o las explicaciones reduccionistas. La literatura nos recuerda que siempre hay algo m\u00e1s all\u00e1 de los discursos oficiales que tienden a dividir el mundo entre buenos y malos, o legales e ilegales. Suyo es el reino de los afectos o de las emociones imposibles de cuantificar, y suyo es el universo del deseo donde conviven las pasiones en conflicto, la esperanza y el desenga\u00f1o, las repercusiones del odio, los abismos del miedo. <\/span><\/span><\/p>\n

Este a\u00f1o cumplo treinta a\u00f1os de haber abandonado el Per\u00fa. Llegu\u00e9 all\u00e1 un 8 de febrero de 1977, antes de haber cumplido cuatro meses de nacido y en los brazos de mi mam\u00e1, que jura, hasta el d\u00eda de hoy, que volando sobre suelo peruano, comenc\u00e9 a respirar profundo, como si mis ataques de asma hubieran quedado atr\u00e1s para siempre. Llegu\u00e9 en un avi\u00f3n que sali\u00f3 de Los \u00c1ngeles con destino a la Ciudad de Lima, y pas\u00e9 catorce a\u00f1os maravillosos all\u00e1 (aunque el asma no me dej\u00f3 en paz un solo d\u00eda). Catorce a\u00f1os que aparecen una y otra vez en todo lo que escribo. Soy, a pesar de haber nacido en este pa\u00eds, un inmigrante peruano, peruano-americano, un latino que vive siempre con un pie aqu\u00ed y otro all\u00e1. Recibo estos treinta a\u00f1os de experiencias invaluables, de aprendizaje de una nueva lengua y una nueva cultura en un momento de crisis electoral en el Per\u00fa, y con un nuevo gobierno dem\u00f3crata en Estados Unidos, cuya vicepresidenta, Kamala Harris, es una minor\u00eda, hija de inmigrantes, como yo. <\/span><\/span><\/p>\n

En estos treinta a\u00f1os he perdido el acento lime\u00f1o que notaban mis t\u00edos y primos cuando baj\u00e9 del avi\u00f3n en Los \u00c1ngeles. Pero no olvido mi casa, mi calle, mi gente, ese mundo inventado que reconstruye todo inmigrante y embellece para hacerse un espacio mental al que siempre puede regresar.<\/span><\/span> <\/b>Todos vuelven a la tierra en que nacieron, al embrujo incomparable de su sol. Todos vuelven al rinc\u00f3n donde vivieron, donde acaso floreci\u00f3 m\u00e1s de un amor.<\/i><\/span><\/span> Treinta a\u00f1os\u2026 y me parece mentira que haya pasado tan r\u00e1pido el tiempo. Y mientras preparo unas humitas de choclo para el almuerzo y las acomodo en la olla, construyendo un castillo de pancas, para que pase el vapor entre ellas, le cuento a mi hija de cinco a\u00f1os que as\u00ed las preparaba mi Tata en la cocina. Con un trozo de queso en el centro y su zarza picante a un costado. Y pienso en los muchos que vinieron como yo, sin que nadie nos llamara. En las fronteras f\u00edsicas y metaf\u00f3ricas que hay que cruzar para llegar a este lado de la tierra. Y en los ni\u00f1os indocumentados que viven con el temor de ser separados de sus padres. En los hombres y mujeres que aun despu\u00e9s de mucho tiempo de haber emigrado recuerdan la partida, ese otro mar del que vinieron, y tararean, casi siempre solos: <\/span><\/span>Las locas ilusiones me sacaron de mi pueblo y abandon\u00e9 mi casa para ver la capital. Como recuerdo el d\u00eda feliz de mi partida. Sin reparar en nada de mi tierra me alej\u00e9\u2026<\/i><\/span><\/span><\/span><\/p>\n

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\u00b9<\/i><\/span>Le\u00eddo al recibir el Primer Premio de Testimonio de la Feria Internacional del Libro Latino y Latinoamericano en Tufts 2020 por <\/span><\/span>Las locas ilusiones y otros relatos de migraci\u00f3n <\/i><\/span><\/span>(Axiara, 2020). Debido a la pandemia, la ceremonia se llev\u00f3 a cabo de forma virtual el 22 de abril del 2021. Jorge E. Herrera De Le\u00f3n rese\u00f1\u00f3 el libro en <\/span><\/span>Spanglish Voces<\/i><\/span><\/span> ese mismo a\u00f1o.<\/span><\/span><\/span><\/h6>\n
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Oswaldo Estrada\u00a0<\/strong>(Santa Ana, California, 1976), de origen peruano, es narrador, ensayista y profesor de literatura latinoamericana en la Universidad de Carolina del Norte en Chapel Hill. Es autor de varios libros de cr\u00edtica literaria y cultural. Sus cuentos han aparecido en antolog\u00edas y revistas de Estados Unidos, Am\u00e9rica Latina y Europa. Es autor del libro\u00a0El secreto de los trenes<\/em>\u00a0(UAM, 2018), basado en \u201cEl guardagujas\u201d de Juan Jos\u00e9 Arreola y editor y co-autor de\u00a0Incurables. Relatos de dolencias y males<\/em>\u00a0(Ars Communis, 2020, International Latino Book Awards 2020). Su libro\u00a0Las locas ilusiones y otros relatos de migraci\u00f3n<\/em>\u00a0(Axiara, 2020) gan\u00f3 el Primer Premio de Testimonio de la Feria Internacional del Libro Latino y Latinoamericano en Tufts 2020. Su colecci\u00f3n de cuentos,\u00a0Luces de emergencia<\/em>\u00a0(Valpara\u00edso, 2019), fue premiada por el International Latino Book Awards 2020, y acaba de publicarse en Lima bajo el sello editorial de Maquinaciones Narrativa. Su libro de cuentos m\u00e1s reciente es\u00a0Las guerras perdidas<\/em>\u00a0(Sudaquia, 2021).<\/h6>\n
Website:<\/strong> https:\/\/romancestudies.unc.edu\/people\/faculty\/oswaldo-estrada\/<\/a><\/h6>\n
Social media handles
\n<\/strong>Facebook: Oswaldo Estrada<\/a>
\nInstagram: estrada.camino<\/a>
\nTwitter: @osestrada<\/a><\/h6>\n<\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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